Esiste la provvidenza? O è una fregnaccia?

1 • Il lieto fine

Nel nostro contesto culturale:

• se qualcuno crede in Dio, viene percepito come un po’ naïf;
• se prega, è un sempliciotto;
• se spreca tempo ad andare a messa poi, bisognerebbe aiutarlo a trovare un modo più costruttivo per passare la domenica mattina.

Viene da sé, quindi, che anche quando si parla della provvidenza, le persone tendano a storcere il naso.

Ricordo che il mio professore di lettere del secondo anno di liceo (quello ateo e anticlericale di cui parlavo nell’episodio zero di Osteria der Vaticano su Spotify) ce l’aveva a morte con Alessandro Manzoni e con i Promessi Sposi, per tutte le volte in cui nel romanzo si parlava della provvidenza.

Era incazzato nero quando, al termine del romanzo, Manzoni scriveva che:

Molte persone (anche credenti) quando pensano alla provvidenza, sono infastidite.

Cioè… provate a pensarci…

• avere fiducia nel fatto che Dio guida ogni evento della nostra vita e della storia verso il bene…
• anche quando non ne comprendiamo immediatamente il senso…
• avere la certezza che nulla accade per caso, ma tutto è ricapitolato in un disegno divino di amore e sapienza…

La provvidenza, secondo alcuni, sembra suggerire l’idea che:

• non ci si debba impegnare nella vita;
• sia sufficiente aspettare che Dio risolva tutti i problemi;
• non ci sia bisogno di rimboccarsi le maniche, perché (prima o poi) arriverà il lieto fine per tutti.

Che poi – a proposito di «lieto fine» – non so se è un caso, ma ho notato che negli ultimi 20-30 anni sono aumentati a dismisura i film senza un lieto fine.

Sembra che agli artisti moderni non piaccia proprio, il lieto fine.

Oh, intendiamoci.

Non ho un campione di dati abbastanza grande per dimostrare quel che sto dicendo.

La mia è una suggestione… un sospetto… che mi è iniziato a venire qualche anno fa.

Dovete sapere che a me piacciono molto gli horror (sia film che videogiochi 🤓).

C’è stato un periodo – quando frequentavo l’università – in cui facevo maratone estive di film horror con i miei cugini.

In quegli anni, notavamo che più i film horror erano recenti, più era probabile che il finale non fosse un lieto fine… cosa che mi infastidiva un sacco e mi faceva rosicare.

Perché?

A costo di passare per un candido sempliciotto: a me piace quando un film horror ti spaventa (anche tanto), ti fa venire la pelle d’oca, ti fa fare tanti jumpscare, ti fa accendere la luce prima di entrare in ogni stanza per una settimana…

…però poi vorrei che il film finisse bene.

È un po’ come andare sulle montagne russe: possono andare anche tanto in alto e fare tutti i giri della morte che ti pare… ma poi mi devono riportare a terra, al sicuro.

Per di più, molto spesso ho notato che i registi volevano deliberatamente inserire un finale amaro, anche quando non ce n’era alcun motivo.

Film in cui i protagonisti si sono impegnati per sconfiggere il cattivo di turno (serial killer o entità maligna) usando astuzia, forza fisica, intelligenza, coraggio, creatività, collaborazione, conoscenze specifiche dell’anatomia del nemico…

In molti film con epiloghi inutilmente catastrofici, sembra che il regista si sia servito di un deus ex machina, ma al rovescio.

Tra l’altro, ho preso come esempio i film horror, ma penso che il discorso si possa estendere a tanti altri generi di film.

Anzi… penso che il discorso non valga solo per i film, ma anche per serie tv, libri, fumetti, e tanti altri media narrativi.

A questo punto qualcuno potrebbe chiedere: «Ma scusa, Sale, che c’è di male se un’opera non finisce bene? Tanto è una storia finta!».

Mhh.

Non sono sicuro di essere d’accordo.

Un secolo fa, lo scrittore e giornalista britannico Gilbert Keith Chesterton (1874-1936) scriveva provocatoriamente che:

I romanzi sono molto più veri dei testi scientifici.

Una storia d’amore è molto più vera di una pubblicazione accademica sull’entanglement quantistico.

Un romanzo è più vero di un testo scientifico perché, pur non descrivendo “fatti oggettivi”, racconta verità universali dell’esperienza umana: l’amore, il dolore, la speranza, il sacrificio.

Se la scienza analizza il mondo esterno con rigore, il romanzo esplora l’anima, cogliendo quelle sfumature di emozioni e relazioni che ci rendono (realmente) umani.

Ecco.

Ora non vorrei fare la mammina iper-protettiva, che vuole negare che nel mondo ci sia anche il male (e tanto male).

Però i romanzi (e tutti i media narrativi) – ci piaccia o no – educano ad osservare ed interpretare la realtà.

E secondo me, oggi, ci sono fin troppe storie senza un lieto fine che sono alimentate dallo sguardo cinico che tanti artisti hanno sulla realtà.

Storie che – a loro volta – alimentano nelle persone che ne fruiscono uno sguardo ancor più cinico sulla realtà.

Insomma.

Non so voi.

Ma io ho tanti amici e amiche che avrebbero veramente bisogno di sentirsi raccontare più spesso storie con un lieto fine.

2 • Un Dio discreto

Come ho detto altre volte qui sul blog, la maggior parte dei miei amici non ha un rapporto molto felice con la religione:

• alcuni di loro non credono in Dio
• altri non sanno se ci credono o meno
• altri ancora non sanno esattamente in cosa credono

Comunque.

Dato che le persone snob che guardano la religione “con la puzza sotto il naso” mi stanno a cuore…

…proviamo a prendere sul serio l’obiezione di chi dice che la Bibbia è un libro fantasy.

Lo è davvero?

Secondo me, no.

Attenzione però.

Non rispondo di «no» perché credo in Dio.

E non rispondo di «no» perché penso che la Bibbia vada interpretata in modo letterale, parola per parola: non lo penso (per chi volesse approfondire, lo rimando alla pagina intitolata «Che significa che la Bibbia è vera?»)

E non rispondo di «no» perché penso che l’aggettivo «fantasy» abbia un valore dispregiativo: non lo penso: il fantasy è il mio genere letterario preferito.

Rispondo di no perché – quando penso al fantasy – mi vengono in mente:

• creature mitologiche
• eventi spettacolari, pirotecnici, prodigiosi
• eroi epici, protagonisti coraggiosi, con un destino straordinario
• incantesimi, artefatti magici e poteri sovrannaturali
• dèi che interagiscono con i protagonisti del romanzo (ad esempio, nella saga di Percy Jackson di Rick Riordan… o nel libro American Gods di Neil Gaiman… o nel Silmarillion di J.R.R. Tolkien)

E non mi sembra di trovare niente di simile nella Bibbia.

Anzi.

Quando la si paragona ad altri testi sacri e mitologie del mondo antico, la Bibbia è molto diversa.

È vero che nella Bibbia si parla di Dio… ma se ne parla in modo molto particolare.

In molte tradizioni religiose, le divinità influenzano gli eventi storici, comandano battaglie, agiscono direttamente nella storia, fulminano gli infedeli.

Il Dio della Bibbia invece agisce con una delicatezza sorprendente.

È discreto.

La sua azione è sfumata.

Non è mai invadente.

Sì, per carità, ci sono alcuni testi biblici un po’ più “miracolosi” (alcuni racconti eziologici del Pentateuco come la confusione delle lingue durante la costruzione della torre di Babele… o il diluvio universale… o testi simili) o “teofanici” (vedi l’Apocalisse).

Ma la maggior parte delle volte in cui compare nella Bibbia, Dio sceglie di operare sullo sfondo della storia umana, rispettando la libertà e i ritmi delle vicende terrene.

In molti libri biblici, la presenza di Dio si riduce al “timore” nei suoi confronti, a quel rispetto profondo per la Trascendenza che permea l’esperienza del popolo d’Israele.

Il Dio di Israele non è un burattinaio onnipresente che tira i fili, né un eroe che risolve ogni problema.

Piuttosto, Dio è un’eco costante, una forza che guida senza imporsi.

Quando interviene, lo fa con un tocco delicato, sempre rispettoso dei tempi e delle scelte umane.

Per questo dico che la Bibbia non è un fantasy: perché più che «parlare di Dio», parla della relazione dell’umanità con un Dio che spesso si nasconde nelle trame della storia, lasciando spazio al mistero e alla libertà.

(Per questo paragrafo, cfr. PIETRO BOVATI, Vie della giustizia secondo la Bibbia : sistema giudiziario e procedure per la riconciliazione, EDB, Bologna 2014, p.16)

3 • Come si concilia l’esistenza della provvidenza con la presenza del male nel mondo?

Fatte le dovute premesse nei precedenti paragrafi, veniamo al succo del discorso.

Spesso corriamo il rischio di pensare che la provvidenza sia una sorta di “scudo magico” che ci protegge da dolori, croci, lutti e ogni altro cetriolo della vita.

Ebbene.

Questa non è la provvidenza di cui parla Gesù di Nazaret.

E qual è la provvidenza di cui parla?

Per capirlo occorre aprire il Vangelo (tanto per cambiare).

All’interno del Discorso della montagna, Gesù dice quanto segue:

La pioggia, i fiumi, i venti – cioè, fuor di metafora, le disgrazie della vita – capitano a tutti:

• a chi NON ascolta la parola di Dio…
• …e ANCHE a chi l’ascolta

In che consiste allora la provvidenza?

Qual è la sua prerogativa?

Come spiegava padre Maurizio Botta in una catechesi al termine del 2024:

Dio non promette a nessuno un’esistenza priva di tempeste…

…però offre una casa che resta in piedi.

La Sua provvidenza non elimina il male, ma lo accoglie, lo trasforma, lo ingloba in un disegno più grande e più alto, che spesso riusciamo a scorgere solo col senno di poi.

…

Forse questo discorso può sembrare un po’ difficile da “mandare giù”.

E infatti lo è.

(*) (per chi se la fosse persa, lo rimando alla pagina del blog sulle bestemmie).

Se c’è una cosa che mi rasserena, comunque, è che non sono il solo ad aver fatto questi urlacci.

Non sono il solo ad aver fatto il bastian contrario.

Non sono il solo ad aver fatto mille obiezioni a Dio.

Nella Bibbia ci sono un sacco di libri in cui si parla di tutto questo.

Libri in cui si parla del silenzio di Dio.

Libri in cui si parla di uomini che – posti di fronte al dolore dell’esistenza umana – si interrogano sulla bontà di Dio.

Uomini che si interrogano sulla presenza di Dio nella loro vita e nella storia e si arrabbiano con Lui.

Uomini che si chiedono come mai il silenzio di Dio sia così assordante.

La cosa interessante è che, nei brani più antichi della Bibbia, è «lo stolto» a pensare che Dio non ci sia:

Però, man mano che all’interno di Israele si sviluppa una riflessione sapienziale, ci si rende conto che non è solo «lo stolto» a pensare che Dio non ci sia.

Anche «i saggi», i profeti, e persino i giusti si interrogano sul suo silenzio (cfr. PIETRO BOVATI, Vie della giustizia secondo la Bibbia, cit., p.16-17)… e non sanno cosa rispondere:

Questo grido di dolore e di dubbio attraversa tutta la Bibbia.

Eppure, nonostante tutto, questa inquietudine non è segno di disperazione.

Anzi, testimonia la fede di Israele.

Se Dio non esistesse, non avrebbe senso gridare verso di Lui.

Il Suo silenzio diventa allora parte della relazione con Lui: un silenzio che provoca, interroga, e alla fine conduce l’uomo a una fede più matura e consapevole.

Il silenzio di Dio diventa uno spazio in cui l’uomo è chiamato a cercare, a interrogarsi, a purificare la propria fede.

È un invito alla perseveranza:

È un invito a confidare nel fatto che le trame della storia sono nelle Sue mani:

4 • Dio scrive dritto sulle righe storte

La provvidenza non consiste nella realizzazione del mio “progetto su carta millimetrata”.

Non si realizza quando la mia vita è priva di spigoli, di caos o di sorprese.

Non si realizza “nel mulino che vorrei”, ma nella mia vita.

Nel mio presente.

Nel mio qui ed ora.

Come ha ricordato più di una volta don Fabio Rosini:

Dio parte da ciò che c’è.

Da dove sono.

Da «qui».

Non da un ipotetico «là» perfetto ed ordinato.

Dio opera nella realtà.

E non so com’è la vostra realtà… ma la mia è incasinata, caotica, sbeccata e piena di crepe.

A tal proposito, il «nemico numero uno» contro cui devo combattere – che spesso mi impedisce di vedere l’azione della provvidenza nella mia vita – non sono le disgrazie che mi capitano… ma come spiega don Fabio:

Fosse per me, io farei un taglia-e-cuci gigantesco della mia vita:

• toglierei alcune cose;
• ne sovrascriverei delle altre;
• eliminerei del tutto quel «periodo no»;
• cancellerei il «primo bacio» dato alla persona sbagliata;
• modificherei le aspettative che aveva mia nonna su di me, quando ero piccolo;
• modificherei le aspettative che aveva mio papà su di me, quando ho dovuto scegliere la facoltà all’università;
• tornerei indietro dal me tredicenne e lo riempirei di schiaffi per aver sprecato ore e ore della sua vita a giocare ad Ultima Online;
• etc.

Ecco.

A differenza di come agirei io, Dio non opera all’infuori di questo caos, ma IN questo caos… altrimenti, che Dio sarebbe?

Ora non vorrei risultare ripetitivo a furia di citare il don Fabio nazionale…

Facciamo così: per chi avesse bisogno di qualche altro pensiero del don, ve li lascio nel mini-paragrafo extra qui sotto.

Per chi ha capito l’antifona, invece, potete scrollare poche righe più in basso, e giuro che non citerò più Rosini in questa pagina! 🤣

Non so se avete letto le frasi di don Fabio, o siete saltati a pie’ pari fino a qui.

Se devo essere sincero, non le ho riportate per voi che state leggendo, ma per me.

Per avercele a portata di mano, qualora volessi andarmele a rileggere.

L’ho già scritto tante volte, ma anche oggi vorrei ribadire che io non scrivo le pagine del blog per «spiegare a voi comuni mortali» cose che io ormai ho assimilato, e che vi consegno «dall’alto del mio pulpito di cartapesta».

Siamo tutti sulla stessa barca.

Anzi.

Se proprio devo dirla tutta, a giudicare dai messaggi che ricevo su Instagram da molti di voi, a volte penso che, sì, siamo tutti sulla stessa barca, ma io ho dimenticato i remi a casa.

Ciò che condivido qui sul blog non è il frutto di una qualche illuminazione mistica, ma – poveramente – spunti che ho raccolto qua e là, ascoltando una catechesi, leggendo un libro, o semplicemente mettendo insieme i cocci della mia esperienza.

Tra l’altro, man mano che cammino e provo a mettere un piede dopo l’altro, mi rendo conto che – sì – tutte queste cose sono anche utili… ma quello che fa la differenza è un incontro reale con Dio.

Mi rendo conto che questa cosa che ho appena detto può far storcere il naso.

E capisco perfettamente il perché.

Quando si parla dell’«incontro con Dio», sembra una di quelle frasi fatte, una cosa un po’ vaga, un po’ fuffosa, un po’ misticheggiante, che ti lascia più confuso che ispirato.

La cosa strana, è che molte persone nella storia della Chiesa (a partire dai santi) ne hanno parlato… e molte di esse hanno raccontato eventi molto diversi tra loro.

Per alcuni, questo incontro è stato qualcosa di delicato e graduale…

…come l’alba che pian piano illumina tutto, e ti accorgi che qualcosa è cambiato solo dopo un po’, quando guardi il cielo e ti rendi conto che è già giorno.

Per altri, invece, è stato qualcosa di dirompente, un terremoto interiore, che ha stravolto tutto da un momento all’altro (per chi se la fosse persa, vi rimando alla pagina del blog sui convertiti).

Comunque.

Quale che sia il caso.

L’incontro con Dio è qualcosa che avviene nella vita concreta, nella realtà di tutti i giorni – fatta di corse, contrattempi, cetrioli, etc.

Ed è qualcosa che cambia il baricentro della vita.

Prima di questo incontro, il “punto fermo” era il mio lavoro… o le mie ambizioni… o il modo in cui mi guardavano gli altri… o le mie ansie e le mie preoccupazioni…

Dopo l’incontro con Dio queste cose non spariscono, però passano in secondo piano.

Si riorganizzano attorno a qualcos altro.

Anzi, attorno a Qualcuno:

Se Dio nella mia vita non è un soprammobile, ma il fulcro attorno a cui ruota tutto, ecco che le cose cambiano.

Non nel modo in cui voglio io, ma nel modo in cui vuole Lui.

A volte ci vuole del tempo per accogliere questo sguardo sulla realtà.

Però poi i frutti si vedono:

5 • Come si può dimostrare l’esistenza della provvidenza?

Arrivati a questo punto del discorso, vorrei fare una precisazione.

Non si può dimostrare con un discorso l’esistenza della provvidenza.

Non si può leggere un saggio in cui si parla della provvidenza (né tantomeno una pagina su un blog a fumetti) e convincersi del fatto che “funzioni”.

Così come non si può leggere un trattato sul funzionamento dei neurotrasmettitori all’interno del cervello di una coppia di fidanzati e fare esperienza di cosa si prova ad essere innamorati…

Ebbene.

La provvidenza non si può provare con un «esperimento»…

…però se ne può fare «esperienza».

Qual è la differenza tra un esperimento ed un’esperienza?

Uno scienziato, quando fa un esperimento, può avere il controllo pressoché assoluto di ciò che sta succedendo.

«Fare esperienza» di qualcosa invece significa farsi coinvolgere, anche se quella cosa è un mistero.

La provvidenza funziona così: la vivi, ne fai esperienza lungo il cammino… e ti accorgi che ti ha accompagnato guardandoti alle spalle, quando tutto acquista un senso che prima sembrava nascosto.

È in questo senso che vorrei che leggeste questa pagina.

Non è una “dimostrazione”.

Qualche paragrafo fa – quando vi ho citato alcuni passaggi della Bibbia – non era per dire «lo dice il Libro Sacro, quindi è così!»…

…quei versetti piuttosto sono la testimonianza di un popolo che ha fatto esperienza dell’agire di Dio.

Tra l’altro, la Bibbia non è neanche l’unico “luogo” in cui possiamo trovare traccia di tutto questo.

Ci sono molte altre tracce lungo tutta la storia della Chiesa.

E – se volete la mia – penso che le più significative sono quelle che ci hanno lasciato i santi (che, come ricordavo in questa pagina del blog, sono le persone che hanno spostato il baricentro della propria vita in Dio, e hanno preso sul serio la relazione con Lui).

Ad esempio.

Non so se conoscete Jeanne-Françoise Frémyot.

Jeanne-Françoise Frémyot – conosciuta più comunemente come Giovanna di Chantal (1572-1641) – era una nobile francese (suo padre era presidente del Parlamento della Borgogna).

Nel 1592 ha sposato il barone de Chantal, da cui ha avuto sei figli.

Dopo essere rimasta prematuramente vedova, ha conosciuto il vescovo di Ginevra Francesco di Sales, e con lui ha fondato un ordine monastico.

Ebbene.

Riprendendo l’analogia del lavoro artigiano, la religiosa francese ha scritto queste righe:

Un’altra persona che ha vissuto sulla propria pelle l’azione della provvidenza è stato Charles de Foucauld.

Charles de Foucauld (1858-1916) era un militare ed esploratore francese.

Dopo un periodo di lontananza dalla fede, si è convertito al cattolicesimo ed è stato ordinato sacerdote nel 1901.

Dopo l’ordinazione, si è trasferito nel Sahara algerino, vivendo come eremita tra i Tuareg e dedicandosi alla preghiera, allo studio della cultura locale e alla testimonianza del Vangelo.

Papa Francesco lo ha proclamato santo il 15 maggio 2022.

Ebbene.

In una delle sue meditazioni, Charles scriveva queste righe:

Last but not least, vorrei nominare anche Marie-Azélie Guérin.

Marie-Azélie Guérin (1831-1877) – nota anche come Zélie, o italianizzata in Zelia – era la mamma di Teresa di Lisieux.

Per chi non lo sapesse, Teresa di Lisieux al momento è:

• patrona dei missionari (insieme a san Francesco Saverio);
• patrona di Francia (insieme a santa Giovanna d’Arco)
• dottore della Chiesa

Sua mamma, molto più umilmente, al momento è “solo” santa (canonizzata da papa Francesco insieme al marito nel 2015: prima coppia di sposi ad essere canonizzati insieme).

Ebbene.

C’è un epistolario bellissimo che contiene le lettere che Marie-Azélie si è scambiata con suo marito Louis Martin.

In una di queste lettere, indirizzata a sua figlia Pauline, del 12 marzo 1876, Marie-Azélie scriveva queste righe:

Insomma.

Ora non vorrei ammorbarvi di citazioni.

Tutto questo per dire che la provvidenza non si “dimostra”… però se ne può fare esperienza.

E se si vuole dare una “sbirciata”, si possono leggere le vite dei santi.

Conclusione

In super-sintesi, la provvidenza:

• non è uno scudo contro il male
• è l’opera di Dio in uno scenario che contempla ANCHE la croce, la malattia, la morte, le ingiustizie
• si realizza nel caos della realtà quotidiana
• si attua a partire da «ciò che c’è», e non su «ciò che dovrebbe esserci»
• si comprende retrospettivamente

Sperando di non avervi eccessivamente ammorbato, chiudo con due ultime citazioni.

La prima è di papa Francesco, da un’udienza generale del 2022:

La seconda è tratta nuovamente dai Promessi sposi.

A un certo punto del romanzo, Renzo – che era pieno di dubbi e preoccupazioni, e non aveva la più pallida idea dei casini che sarebbero accaduti – rimette tutto nelle mani di Dio e dice:

sale

(Inverno 2024-2025)